Noi, quelli coi sentimenti, ci passiamo tutti dal super dottore. Che non è più stress, che è normale, che gli incubi è bene ci siano, spurgano la depressione.
Ho sognato, nel sonno malato di un pomeriggio, di raccogliere la tua automobile dai binari del treno, poi altre cose, poi noi sulla montagna sino, poi, alla neve, a tirarci la neve, ad assaggiarla. Buio, nel bosco buio, io avevo il terrore, tu sorridevi, non avevi paura.
Passano gli anni possibile? Anni, mesi, giorni come macigni.
Anni.
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